Comme vous vous en doutez sûrement, quand je ne suis pas en train de remplir ces pages de mes délires, j'ai une vraie vie, disons une vie "civile". Et dans le civil, je bosse aussi. Un boulot classique, dans un bureau, avec des gens en costume – cravate qui boivent des cafés en réunion. Bon, en fait je suis dans un "opeune spèce", je porte pas la cravate et j'ai très peu de réunions, mais bon, question café je me rattrape.

Le fait étant que je ne suis pas la personne la plus Rock n' Roll du monde, je réussis presque à me fondre dans la masse. Pourtant, ma condition de Rock-Critic a eu l'occasion de fuiter pour de nombreuses raisons:

-         je m'enflamme extrêmement vite dès qu'une conversation porte sur la musique

-         je me réfugie dès que possible dans le doux confort que m'offrent mes écouteurs et leur délicate musique.

-         Je bois mon café dans un mug Rolling Stones.

-         Je ne peux m'empêcher de faire une mine renfrognée quand un ou une de mes collègues dit qu'il/elle est allé(e) voir (ou va voir) en concert Coldplay ou Nightwish (pour la quatrième fois)

-         La phrase que mes collègues m'ont le plus souvent entendu prononcer (si l'on excepte "Putain!") doit être "faut que je passe chez le disquaire" (et ses variantes).

Reste que, alors que je m'attendais à ce que ma passion revête le côté un peu ridicule de celle du collectionneur d'étiquettes de camembert, j'ai eu l'impression bizarre que pour mes collègues, c'était totalement l'inverse. A leurs yeux, le fait d'avoir une passion (a fortiori une passion pour un truc culturellement acceptable), c'est presque classe, c'est une motivation, une chance. D'autant plus que je réussis miraculeusement à me contrôler et à m'empêcher d'aligner les jugements péremptoires tombant comme des couperets sur les goûts de mes collègues. Mais par contre je multiplie les arguments bidon (me drappant d'une connaissance des choses de l'esthétique que vous savez, vous, lecteurs fidèles, bien lacunaire chez moi). Sauf sur Coldplay, parce que non, là, je peux pas. A quoi bon argumenter face à quelqu'un ayant entendu le nom de Brian Eno pour la première fois en 2008?

Là, vous l'aurez deviné, j'ai une vie profondément schizo: autant ici, je reste dans mon rôle de jeune padawan, avide de savoir et convaincu de rien connaître à rien au milieu de la meute des érudits, autant dans le civil… Et que j'y vais de ma petite phrase assassine, et que je me gargarise à sortir des noms de groupes que personne connaît, et vas-y que je te raconte les concerts de groupes que tu connais pas dans des salles dont tu ignorais l'existence. Bref, dans le civil, je suis un petit con snob et suffisant dès qu'on parle de musique.

Pourtant… pourtant je me retrouve à être considéré comme un gars qui s'y connaît. Si quelqu'un cherche un album un peu rock, il n'hésitera pas à me demander si je l'ai et peux lui passer… Et ce genre de trucs, après des années de "Fous-nous la paix avec ta musique de vieux", c'est véritablement grisant.

Certes, c'est une évolution réjouissante: De "Fous-nous la paix",  je trouve d'autres grands barges comme moi sur les blogs, calme mon ton, apprends à parler moins mais mieux, puis, enfin, la respectabilité de ma passion. Foutrement réjouissant. Pendant quelques mois malgré ma distribution de jugements sans appel sur quelques-unes des galettes préférées de mes collègues, je suis resté le gars avec lequel on peut parler musique, parfois apprendre un truc ou un autre… Et Dieu sait que j'ai adoré ça.

Mais toutes les bonnes choses ont une fin, et là, comme tout héros victime de son Destin… j'ai fini par me condamner moi-même. Ca doit être ça, l'ironie du sort.

Car voyez-vous, bien que me posant en mec qui s'y connaît, à aucun moment je n'ai caché mon goût malsain pour l'écoute de certains trucs qu'on qualifierait de honteux: Billy Idol, Mötley Crüe, oui, je cite toujours les mêmes, mais bon, je n'ai pas que des goûts de merde non plus. Bref. La méconnaissance des ces artistes (doublé du fait qu'au fond, tout le monde s'en fout), m'avait préservé de la déchéance.

Et puis un jour, comme ça, on discutait, tranquillement. Je ne me rappelle plus du contexte précis, mais on devait parler de musique, à tous les coups, d'albums à passer ou que sais-je… reste qu'à un moment, j'ai laissé échapper la phrase qui scellera mon Destin (scélérat, mon destin!):

"Si tu veux, je peux te passer aussi l'album des BB Brunes, le nouveau."

Réponse (prévisible): "Non, mais tu plaisantes, t'as quand même pas ça?!"

"Ben si…. Attends…"

Alors que je gratte ces mots, je réalise qu'à cet instant là, en fait, il y a une issue de secours (métaphorique) au dessus de laquelle clignote en lettres de néon rouge géantes "Mais non, rhôoo j'déconne!". Sauf que dans l'instant, j'ai fait tout autre chose. J'ai sorti mon iPod, l'ai allumé et ai tendu vers mes collègues effarés l'écran, affichant la pochette noir et blanche et rose de Nico Teen Love.

Silence dans la salle puis éclats de rires moqueurs.

Sans même m'en rendre compte, je viens de perdre d'un coup toute crédibilité, tout droit à la critique (même de Coldplay), toute la respectabilité de mon bon goût, tous mes acquis ces derniers mois.

Et donc, depuis une semaine, mon tout nouvel album chouchou est devenu le running gag. On se moque, de mes goûts, à moi! Moi dont le bon goût était resté indiscuté pendant de longs mois, moi le conseiller en chef, moi le… spécialiste, l'érudit, rhaa putain, merde.

Pourtant, je vous le dis ici (je suis plus à une moquerie près), je l'aime vraiment bien, ce Nico Teen Love. Certes, c'est pas non plus le chef d'œuvre absolu, et, fatalement, les trucs de rock chantés en français étant généralement si indigents (à part Eiffel, bien sur) je partais forcément avec un a priori positif, moi qui avait déjà trouvé le premier album pas si mal (son gros problème était de commencer très bien et d'être un peu plus en roue libre sur la fin: on aurait cru un EP avec du remplissage pour tenir le LP)

Et là, je n'ai pas été peu surpris d'entendre un album qui s'affine au fil des écoutes, agréable, presque poétique par moment (Britty Boy), un peu plus pop et abouti que le précédent.

Oh bien sur, les textes restent très "jeunes": On nique et on picole dans tous les sens. Sauf que pas seulement, et le tout est au service d'une sorte d'imagerie romantique glauque voire même parfois un peu morbide (Peut-être pas cette fois) qui me plait automatiquement… Ne vous fiez pas à l'allure enjouée de la musique. La gentille comptine peut dissimuler une histoire pas si joyeuse (Gare au Loup).

Oh, certes, certains trucs sont énervants, entre autres une voix qui à certains moments rappelle… Jean – Louis Aubert, voire Raphaël,  mais ce n'est rien, pour un album qui développe, cette fois ci, vraiment une démarche pop-rock à la française… Oui, il y a de la pose (et ces gamins sont d'extraordinaires têtes à claques), mais ils ne ressentent pas la nécessité de prendre cette pose de rebelles beaux gosses et dangereux mais qu'on présenterait bien à sa mère quand même… Non, là on est en plein dans le lover loser, l'ado romantique torturé dans ce qu'il a de plus cliché… Mais bon, on ne se refait pas, les lovers losers, j'adore.

(De toutes façons, l'adolescence, c'est cliché: c'est l'âge où on croit tous être des marginaux, tous être des incompris avec une démarche trop originale pour être compris… Mais fatalement, comme tout le monde le croit, on est comme tout le monde.)

J'ai bien du mal à le défendre cet album, car je sais que c'est peine perdue. Moi –même j'ai eu beaucoup de mal à assumer qu'il me plaise à ce point. Il a fallu que mon PC me dise que j'ai écouté en moyenne 7 à 10 fois par jour cette dernière semaine, pour que je réussisse à m'avouer que le titre "Cola Maya" m'obsède véritablement, me fascine, et ce pour deux misérables lignes de chant qui me foutent sur le cul à chaque fois ,vers les 2 minutes.

Voilà… Bizarrement je me réjouis (pour la première fois depuis longtemps) d'un engouement adolescent général… Et ce, non pas parce que "c'est mieux que la Star Ac'", mais justement, parce que ces petits gars sont foutus de trousser des petites chansons qui ne payent pas de mine mais sont putain de bien au final. Et pourtant je m'en veux, oui, je sais pertinement que pour être un esthète, je me dois de le mépriser, et ce ne sont pas les arguments contre qui manquent, je sais qu'ici j'ai quand même mille fois plus de chance de prêcher des convertis à la cause adverse qu'autre chose, mais bon… Voilà, moi cet album, il me plaît, je l'aime, il est doux, un peu sombre juste ce qu'il faut, et pourtant, bizarrement, il est quand même frais (Seul ou accompagné est imparable, pour moi), voire ensoleillé, et vous n'imaginez pas à quel point je déplore le fait qu'il soit sorti en ce gris mois de Septembre et non pas en Mars, putain ce que j'aurais aimé passer le printemps à l'écouter en flanant dans les ruelles parisiennes, ou sur les quais ou leurs adeptes se mettent leurs premières cuites en regardant passer les bateaux – mouches.

Mais ne vous en faites pas, je garde mon sens critique: j'ai toujours autant de leur claque le beignet. Voire même plus encore qu'avant.

Alors autant vous dire que mes collègues qui passent leur temps à me rappeler que je suis pas une gamine de 14 ans… ils me font bien marrer.

Chacun son tour. Au votre maintenant.

Je dois l'avouer, j'ai parfois un faible pour les trucs foncièrement nuls, kitsch, parfois même pompiers, en un mot : ridicules.

J'ai beau apprécier le musique dite de qualité, ils sont nombreux les morcceaux que j'aime juste parce que bon, ils me font marrer. En ce sens, les années 80 sont une mine d'or. Le  Hard Rock 80 encore plus. Jamais je ne cracherai sur un petit Motley Crue (peu de choses sont aussi délirantes que gueuler « Shout at the Devil » seul avec Vince Neil ou  se dandiner sur « Dr Feelgood »... tant qu'on reste bien, entendu, à l'abri des regards.)

Ces derniers temps, deux des morceaux que j'ai le plus écouté sont de cet accabit, puisqu'il s'agit de... « Poison » d'Alice Cooper (morceau sur lequel nous reviendrons sous peu), courtesy of . G.T., et de « 18 and life » de Skid Row (courtesy of Chtif), morceau dans lequel le « Yeah yeah, yeah yeah... » à 2 min 40 que nous envoie Sebastian Bach déclenche chez moi des convulsions de rire gras qui ne sont pas sans rappeler les grandes heures de Philippe Bouvard et Thierry Roland réunis.

D'autant plus que ces morceaux sont soutenus par des clips d'un mauvais gout que d'aucuns qualifieraient d'affligeants, et que personnellement je trouve à la limite du génie.

Et au milieu de tout cela, il y a... Billy Idol. Alors là on va très loin.

C'est l'apothéose de tout ça, et Billy ne peut que régaler la partie de moi qui s'enquiert toujours d'un peu plus de nullité.

Replaçons les choses : Billy Idol est issu de génération X, groupe dit « de punk » mais renié par beaucoup, comme quoi ils seraient arrivés trop tard, que ce seraient des suiveurs, tout ça... Je ne connais pas la véritable histoire (si jamais il y en a une), mais bon, admettons qu'on s'en fout totalement, parce que désolé, celui qui oserai qualifier « Dancing with myself » de morceau punk est soit sourd, soit croit que Calogéro est vraiment un artiste Pop-Rock. Pourtant ce morceau contient déjà en germe, tout ce qui fera Billy Idol.

Billy, c'est plus qu'une idole. C'est un concept. Avant il y avait des concept albums, lui il est le concept singer. Il n'a de punk que l'attirail (cheveux hérissés, cuir, ... et mine patibulaire). Entouré de guitar heroes, il livre une sorte de hard FM croisé avec un punk discoïde aseptisé, sans aucune aspérité, sur fond de synthétiseurs post new wave... En gros il réussit à cristalliser dans chacun de ses morceaux tout ce qui a pu être fait dans les années 80 et qui a de suite été renié sauf par quelques monomaniaques. Et dans les clips on atteint le summum.

Ecouter un best of de Billy Idol est un truc à vivre. Chaque morceau touche au génie tant on est assailli sous une vague d'orchestrations qui réussissent à être tout à la fois surchargées, pompeuses et pourtant livrées dans un dénuement le plus total. Chacun de ses titres aurait gagné à être plus court. Et les plus courts de ses titres auraient aussi gagnés à être plus court au point de ne pas exister ! Et pourtant... l'écoute de chacun d'eux me procure un grand moment de bonheur.

Un exemple idéal serait ce "Eyes without a face", ou l'on sent une volonté de construire une ballade, un truc désemparé, triste, peut être même émouvant... Mais Billy ne peut s'empécher de caler un passage plus énervé.... Et fout tout le titre en l'air. LA seul description cohérente de ce morceau qui me vient à l'esprit, c'est... "Behind Blue Eyes du pauvre".

Ma recherche d'une musique qui me plairait issue des années 80 m'a amené aux Smiths. Morrissey est, comme chacun sait, un grand parolier. Quand j'écoute un de leurs morceaux, sans lire les paroles, et que j'en comprends un bout (anglais affiné, mais quand même...) à chaque fois, ma réaction est « waouh, quand même, c'est bien tourné, bien dit, bien torché. ».

En ce sens, Billy Idol est l'anti-Morrissey par excellence. Quand je saisis un bout de ses paroles, je suis obligé d'avoir une sorte de rictus croisé entre le rire nerveux et l'expression affligée, comme devant un épisode de Benny Hill ou un sketch de Bigard, devant lequel si l'on rit, ce n'est pas parce que c'est drôle en soi, mais parce qu'on est affligé de l'existence même d'une forme d'humour aussi basse, aussi ridicule. Billy c'est pareil : on se demande comment on peut oser publier des morceaux avec de telles paroles.

Prenons le tube « Flesh for fantasy » (qui se traduirait, vu le contexte fortement sexuel de la chose, par « Chair à fantasme », de la même façon qu'on pourrait dire « Fromage à raclette ».)

Face to face and back to back

You see and feel

My sex attack

(Flesh)

Flesh for fantasy...

Ce refrain, personnellement, fait mon régal. Considérons les mots « Back to back you see [...] my sex attack" avec l'esprit cartésien qui est le mien... Et intéressons nous à leur romantisme militaire... Et nous savons que nous sommes là en face d'un authentique chef d'œuvre.

Et Billy Idol est un génie. Oui, je n'ai pas peur d'employer le mot, juste peur que vous ne le compreniez pas dans le sens ou je l'entends... Mais le fait est que, si faire un album ou toutes les chansons sont de petits chefs d'œuvre relève du coup de génie, c'est tout autant génial que de réaliser coup sur coup autant de morceaux si sauvagement mauvais. Cet homme est un impressionnant cliché ambulant...

Mon premier contact avec lui, ce fut un enregistrement public de Tommy des Who. Ou il incarne Cousin Kevin. Puis un autre, de Quadrophenia, ou il est le « Bell Boy ». Arborant son éternel cuir et sa décoloration  qui commence à être en fait une coloration... Il m'est tout de suite apparu sympathique. Surtout, voir un vieux punk ridé jouer un rôle de rebelle adolescent, ca fait toujours plaisir.

De plus, ne nions pas les choses... Billy Idol est un has been. Un vrai. Dans les années 2000, qui s'est réclamé de Billy Idol, à part Spike de Buffy contre les vampires? Personne. Pas même lui-même dont j'ignore totalement ce qu'il est devenu depuis 1997.

Et bizarrement, toute cette accumulation... me le rend étrangement sympathique, fait que j'aime m'écouter de façon totalement premier degré « Rebel Yell », admirer cette façon qu'il a de quand même balancer la sauce dans « Eyes witout a face » alors qu'on avait l'impression qu'il tentait de faire une ballade, mais que bon a un moment il y tient plus...

Et se repasser ces clips, summum du mauvais gout 80's, bariolés et plein de formes géométrique, sauf « Dancing with myself », joyeusement peuplé de... zombies dansant.

Voilà...c'est assez franchement ridicule, d'un mauvais gout déroutant, mais si agréable à se repasser !!

 Parfois on se surprend soi même. La preuve, je vais vous parler de… pas de Rock, mais de chanson française (oui, je suis pas aussi sectaire qu’on voudrait bien le croire…).

Alors o.K., la chanson française, il y a du bon et du mauvais, du niais et du (généralement faussement) provoc’, et il y en a quelques uns qui, eux, réussissent à sortir du lot. Tout en étant extrèmement populaires (oui, désolé, les Bashung, Arno, bien que reconnus, je les considère pas comme ayant un succès populaire démentiel…). Non, aujourd’hui il est question du plus grand esthète que la chanson française nous ait offert. Alain Souchon.

Bon, je m’excuse d’avance pour cet article qui ne sera peut être pas extraordinaire, car Souchon fait typiquement partie de ces artistes qui me parlent.

Bon, entendons nous… Souchon, c’est surtout Souchon-Voulzy. Mais c’est Souchon qui s’occupe des textes. Oui, car bien sur, qui dit chanson française dit Textes. Si on arrive parfois à les négliger ou à les yaourtiser quand ils sont en anglais, là c’est pas possible de négliger.

Bon, au niveau textes… Souchon est un génie pour utiliser des mots communs avec une élégance, une poésie surprenante. Ce qui a fait qu’on l’a propulsé « parrain » de la « Nouvelle Chanson Française » sans qu’il l’ait forcément demandé. Ce qui est très con, parce que ce genre de chanson n’a rien de nouveau au final, ca fait 30 ans que Souchon fait ça, avec toujours le même talent. Et le name-dropping à la Delerm aussi d’ailleurs. Réécoutez « Tout m’fait peur ».

Les textes… ah. Souchon réussit donc à sortir des textes tout à fait poétiques avec des mots communs, ce n’est pas une qualité au final, c’est ne pas avoir le défaut de la plupart des paroliers français, qui voudraient qu’on compare leur production à du Baudelaire. Mais aussi un langage au final très enfantin, et je parle pas des « J’ai 10 ans » ou « Jamais content ». Souchon ne parle pas des femmes. Il parle des filles, de ses amies, copines. « C’était menti », y en a beaucoup d’entre vous qui ont utilisé cette phrase dans cette formulation passé vos 12 ans ? Ca pourrait être ridicule, et ben là c’est juste émouvant. Les rêves, l’espièglerie, les amours simples et mignonnes, tout ça ne mourra jamais, et ce grace à lui. Au cinéma, pour ça, on a Tim Burton ou Michel Gondry, et en musique, Souchon. Pas besoin d’écouter Henry Des pour retomber en enfance, et oublier son crédit à 12,6% échelonné sur 25 ans le temps d’une chanson.

Et quand il décide de devenir adulte, il ne peut s’empêcher de stagner à l’adolescence, en sortant des chansons narquoises, colériques, rebelles mais pleines d’humour et d’ironie. « J’veux du cuir », ou encore « C’est comme vous voulez », qui chronique la prostitution des artistes auprès de l’argent de leur labels avant même que je naisse…Bon, l’orchestration de ces titre a vieilli mais ecoutez une version live récente… Et ne nions pas son gout pour le jeu de mot, pas forcément facile à prononcer, mais… Petit tas tombé, petit a sans petit b…On nous prend faut pas déconner dès qu’on est nés pour des cons alors qu’on est… Rien que pour réussir à chanter ça, il mérite le respect.

Après, Souchon me parle. Quand on rêve en secret d’être une Rock Star (mais bon, c’est assez difficile quand on a aucun talent contrairement a l’idée reçue et au succès de Jean Louis Aubert, ça c’est fait), mais qu’on s’apprête à devenir cadre, écouter « Le Bagad de Lann-Bihoué », ca fait bizarre. Je défie quiconque de ne pas avoir au moins un pincement au cœur en écoutant « Ultra – Moderne Solitude ». J’avoue sans honte que j’adore siffloter « J’ai 10 ans », « Jamais Content » ou « Bidon » à l’occasion…

Et cette voix… vaporeuse, délicate, hésitante… Quand il chante « Le Baiser », Souchon est un ado boutonneux et hésitant de 55 ans, c’est tout.

Mais parlons maintenant de musique. Et là on parle de Souchon – Voulzy. Deux jeunes français élevés à la pop anglaise, Rockcollection (qui ne signifie pas « collection de pierres ») faisant foi. Pas besoin de violons pour faire passer l’émotion. Une guitare, une batterie, une basse, un clavier… ca suffit. Surtout quand, comme lui, on sait s’entourer de musiciens de talent. Franchement, le solo de guitare d’ »Ultra moderne solitude » a tout ce qu’on peut demander à un solo de guitare ! En particulier de durer juste la longueur qu’il faut.

Et au final, qu’est ce qu’on a ? Simplement de belles chansons, simples, agréables, et qui sonnent juste, profondes… humaines.

Voilà, je viens de vous présenter un de mes péchés mignons, dont je n’ai pas honte, et que je n’ai pas à défendre devant vous. Les suivants, ce sera plus dur.

Je vous laisse avec deux de mes préférés , et c’est pas facile de choisir, en l’occurrence C’était menti et Jamais content.

Cet article est dédié au final à (je sais, ca fait niais, mais faut être honnète) ma mère (qui est quand même plus Voulzy, mais bon…), a feue sa platine vinyle, et au 6-titres bizarres que j’ai du lui achever, contenant J’ai 10 ans, Jamais content, Allo maman bobo, Quand je serais K.O., Papa Mambo et Y a de la Rumba dans l’air.

J’y associerais une morale à l’égard des jeunes adolescents en crise qui risqueraient de me lire : c’est pas parce que ca a été publié avant votre naissance et que c’est ce que vos parents écoutent que c’est FORCEMENT mauvais. Vous risqueriez de rater des trucs.

Note à l’égard de ceux qui trouvent que je suis trop gentil en ce moment, un gros blogage pour le prochain article.